Otra vez sobre el miedo y nosotros

Hace muchos años. Tantos, que es posible olvidar cuantos han pasado desde que estamos retenidos en el mismo lugar, consiguiendo nada y aunque la intención sea alcanzarlo todo. Ha sido una carrera dilatada contra el tiempo y los fantasmas de extrañas ideas. Contra la adversidad del pensamiento único, la unanimidad, los escarnios fundados en la mentiras y el parásito insular donde nacimos. Buscando en las enciclopedias de la vida, encontramos referencias equivocadas y somos menos que ayer. Posiblemente (la vida lo dirá) menos que mañana. Parece casual y no es verdad, pero hemos sido infectados –al fin lo descubrimos- por el virus del miedo, las incertidumbres, los fracasos y el desmán. Y todo pasa por nuestros pecados. Nuestra culpabilidad es y será -mientras los atisbos de futuro sean esas orillas- buscar a otros mares transitables y posibles, regiones que nos acomodan a las exigencias del lugar y un halo de esperanza improbable. Todos nos vamos para llevarnos a Cuba tan adentro que luego resulta imposible volcarla hacia afuera. En nuestro interior, el suelo donde nacimos es una arcadia feliz o el paraíso sobre la tierra. Es el imaginario colectivo de quienes habitamos en paz la liberación lejos de Cuba o el sueño ideal de un país por construirse.

Allá, intramuros, envidian nuestro lugar. Sin embargo, no imaginan el dolor que produce, en los de acá y a los de todas partes, no poder andar bajo las sombras por donde anduvimos alguna vez, probar el olor del salitre de las playas o el ruido intempestivos de cualquier ciudad. Desde la isla buscan y rebuscan rebuscadas fórmulas para parecerse a nosotros, mientras de este lado quisiéramos hacer lo mismo, pero sin admitir un ápice de violación a nuestros derechos. Acá, casi todos, hemos aprendido a defender la libertad con menor esfuerzo, en la comodidad de la palabra, en los medios y hasta en la invención de un posible escenario de guerra. Aunque somos los mismos, las búsquedas son inversas hasta convertirnos en adversarios en tales asuntos.

Algunos cubanos, acostumbrado a mirar su importancia, poseen el don de amar de tal manera que hasta a sus verdugos les admiran llegando a exonerarlos de culpas. No es el perdón piadoso del creyente, sino el obligado ejercicio del miedo y su complicidad.  A la larga, todo ha sido por culpa de esa pavura, vale repetir. Enfermedad real, contagiosa, silente, abarcadora y sin antídotos eficaces para vencer su acción, al menos por ahora en la isla. El miedo cuando se postra sobre una multitud frenética, áspera, servil y tonta, embelesa para gravar la inmovilidad, la inapetencia y la falta de decoro. Gustave Le Bon lo explicaba mejor que nadie y Albert Camus le llamó la enfermedad del siglo XX.

Me decía un sacerdote español: para curarse del miedo hay que amar al Señor. De ciertas esta sentencia, entonces vivimos alejados de Dios. Tal vez, porque todo es posible, estamos a tiempo de curar ese mal. Ojalá no siga siendo demasiado tarde.

No hay culpables

Causa sorpresa, también asusta, que las autoridades cubanas no busquen culpables en el desastre aéreo del pasado día 18 de mayo. Sorprende, porque en el mundo, cuando ocurren hechos similares al avión caído, siempre se precisan investigaciones para determinar responsabilidades técnicas y humanas. Asusta, porque en Cuba, donde el criterio de normalidad pasa por el credo de los gobernantes, es imposible tomar en cuenta esas referencias, cuya utilidad es prevenir otras desastres aéreos y garantizar mejor seguridad al pasajero. El desacierto del régimen sulfura la sensibilidad de cualquiera y produce el mayor desprecio hacia los que dicen llevar las riendas de aquel país. Duele. Dolor instituido por la consternación de los familiares de los fallecidos. También, por la impotencia para conducirse con prudencia en medio de una tragedia que pudo evitase.

Ya lo sabemos, la dictadura cubana NUNCA da cuenta de nada. Es un principio básico en el protocolo intolerante del castrismo por el credo infundado, en su mentalidad morbosa, que sólo ellos pueden decir por los demás. Sin embargo, ese pueblo subestimado, pesaroso por el hecho y rendido ante el miedo cerval, de bobo no tiene un pelo. Ya lo sabemos, justamente ahora y también antes, que la desgracia nacional tiene un máximo responsable en la nomenclatura fundada por Fidel Castro y sus herederos. Y esos son los culpables de estas muertes anunciadas e inútiles.   

El absurdo

Una imagen vale más que cien palabras, dice un proverbio popular, y es verdad. Si alguna duda existe, basta con mirar las que llegan de Cuba. Allí, detrás de las cortinas paradisíacas de un lugar sin nombre, vendido como lo mejor (en las revistas europeas y latinoamericanas) y asimilado, por conveniencias ideológicas, en otros lugares del planeta como el ejemplo a seguir, se contradice la sinceridad con la mentira. Esta última, ocupa todos los espacios posibles y por ser tan frecuente se parece a la verdad. En ese punto -contradicción aparte- concurren, para confabularse con la ingenuidad, doctores, catedráticos, diplomáticos acostumbrados al silencio, las putas radicadas en Berlín o Normandía y hasta un carpintero agradecido de la madera del Marabú. Es parte de un folklor caribeño, insular y bananero que recuerda a los psicólogos el concepto de locura cuando miran las imágenes llegadas de aquel país.

Allí, en ese mágico paraje de sones y danza, un avión se cae y produce la muerte de 110 personas. Los vecinos -quienes llegan primero a la zona del desastre- son ahuyentados como perros con sarna cuanto intentan ayudar. Dicen que alguien, vestido de oficial del MINIT, dijo: que nadie se acerque porque pueden robar. Entonces, la policía del régimen, sus agentes y aquellos cercanos al control total, se apoderaron de la zona. Luego, aparecen los bomberos para hacer, ante el auditorio improvisado de cubanos buenos y sin poder, el papelazo  de siempre. Las mangueras rotas, demoras injustificadas y la ausencia total de un protocolo de emergencia, demostraba que el régimen es más “rollo que película”.

Díaz Canel, antes o después se deja ver, en una calle, de una ciudad cualquiera, rodeado de robustos guardaespaldas, recibiendo la algazara de un coro de vecinos acostumbrados a gritar Fidel, Fidel, Fidel. En esa ocasión, una mujer,  seguramente la presidenta del comité, sobresale diciendo: lo apoyamos presidente. Pensándolo bien, el guion de las revoluciones era idéntico en todas las anteriores puestas en escenas. Cuba, con su magia, lo descompuso para armar un muñeco de sumisión y pavor.

Cuando se transita contrario a la lógica y a la razón, el absurdo se impone. Tal alucinación, permite creer que se actúa a la perfección, a pesar que la vida demuestra lo contrario. Es la locura. La acción imprudente, irreflexiva y torpe de la gente viviendo en una isla creada al antojo de sus Dioses. Allí han edificado un imperio con perros hambrientos en las calles, con los tejados derrumbándose a sus pies y con la esperanza puesta en un horizonte lejano y cualquiera.

Por último, la peor imagen llega para mostrarnos las batallitas intestinas entre opositores (si algunos lo son) Producen náusea -a mí no- por estar acostumbrado a ver ese espectáculo de irresponsabilidad y cobardía patriótica. Sin embargo, el régimen, al no se sentirse amenazado por nada ni nadie, ríe de felicidad en la comodidad del poder, mientras los que intentan hacer patria se tiran de los pelos hasta convertir en harapos su cuota de dignidad.

No hay que llorar a Cuba porque haya muerto. Ni olvidarla para siempre sin antes resignarnos a quererla como la hemos soñados       

No te olvides de abril

Imagino aquella madrugada de abril. Algo fría. Brisa a intervalo, calma absoluta, oscuridad en la escena y un escaso auditorio de ejecutores pagados por un asesino mayor. Nadie escucha el lamento de aquellos condenados a morir, quienes todavía pensaban en superar la tragedia y volver al barrio pobre de donde habían salido. Sin embargo, la solemnidad de la muerte le esperaba con el júbilo con que los dictadores matan. Fue un muerte rápida (sin tiempo para una oración) e innecesaria. Llegaron al paredón cansados de llorar. Sin poder hacer su última cena y no les cabían recuerdos en sus mentes turbadas entre tantas gentes amadas, pero recordaban a sus madres más que a cualquiera.

Sus piernas débiles temblaban y apenas escuchaban las voces de mandos del jefe del pelotón de fusilamiento. Habían muerto antes de matarlos. Eran tan frágiles (como todos en Cuba) que en su impotencia se resignaron a morir ellos mismos, como en un suicidio imaginario. Era el único recurso contra aquella injusticia. Quienes le dispararon tenían su edad y también, tal vez –porque nadie sabe cómo piensa el otro- los mismos deseos de escapar de aquel país impuro y solemne, pero cumplían la orden con rigor y apretaron el gatillo con los ojos abiertos hasta verlos caer frente a ellos. 

Después, cuando la madrugada se escapaba, los verdugos no informaron al dictador de aquellas muertes. En ese momento, Fidel Castro disfrutaba el sueño placentero en la comodidad de su poder y lejos del dolor causado a tres madres cubanas. En las siguientes horas, el comandante, con la habilidad atribuida a su astucia, se dispuso a superar los retos por el crimen. Llamó a los intelectuales de adentro (también de afuera) y estos hicieron cartas justificando el crimen para lavar las manchas de la autoridad de Castro. Luego, como suele ocurrir en un país sin fronteras y con un pueblo embriagado de nada, todo volvió a ser igual. 

Fue un 13 de abril, del 2013, cuando las ráfagas del castrismo descargaron su odio contra los cuerpos oscuros de tres jóvenes negros inocentes. Las últimas víctimas mortales del régimen, Bárbaro Sevilla, Lorenzo Copello y Jorge Martínez, exteriorizan el racismo de Castro con este abominable crimen, quien en apresurada declaraciones dijo: “había que dar un escarmiento”. Lo dio de la mejor manera y fue asesinando.

Barullo en Lima

La revolución cubana -lo sabemos todos- se erigió con un discurso violento, la bravata y el escarnio a todos los que no comulgaran con su ideario político. A todas horas, y por razones múltiples, cascareaban, los acólitos al sistema, en un tono tan elevado como sus gargantas pudieran resistir.

Fidel Castro, proveía sus alocuciones de un ingrediente sutil y sin misericordia donde –animándose ante el aplauso de la muchedumbre- arremetía contra cualquiera cuya sinuosidad resultara frágil a las ofensas. Tal brutalidad (con la palabra y los gestos) sirvió  para construir un diccionario criollo que ha ido inoculándose en la conciencia colectiva de los más jóvenes hasta evolucionar a un estado de catarsis revolucionaria apropiado para amedrentar al adversario.

Aquí están los antecedentes de los visto por el mundo en Lima. Jóvenes -supuestos miembros de la sociedad civil cubana- belicosos, agrupados en torno a Chávez y Fidel, deshonran con su vulgar comportamiento el escenario legítimo de la democracia con total impunidad. Allí están, sin mostrar un ápice de decencia, vociferando hasta impedir que los representantes elegidos en países libres usen el derecho a la palabra. Estos muchachos son el parto perfecto de la revolución, el calco exacto de su esencia envilecida (…) el estercolero visible de una aberración intramuros.

Parecen que pugnan por ser visto en los medios de la isla para, cuando el regreso se haga obligatorio, recordarle a los de arriba que pueden contar con ellos o, también es posible, para obtener las prebendas por su incondicionalidad. Han llegado a Lima seleccionados para formar el barullo y son los mismos personajes que le joden la vida a otro cubano en el barrio, aunque a decir verdad, a veces pienso que ninguno se cree el guion revolucionario que defienden. Mientras tanto, siguen mofándose de los demócratas sin importarle nada y desde el redil donde  incuban su maldad dañan tanto a Cuba como a todos los cubanos.

Lula y la maldición de Orlando Zapata

Luis Ignacio Lula da Silva, es un corrupto -eufemismo en política para desvirtuar el concepto ladrón- y va a prisión por robar a los brasileros. Ese señor, padre del Foro de Sao Paulo, líder del Partido de los trabajadores (PT) y expresidente de Brasil no es piadoso ante la muerte de otra persona. Es un  hombre desmesurado y aliado incondicional de la izquierda radical del siglo XXI. Cuando juró como presidente de Brasil -en su primer mandato- lloraba como una infanta y en el ahogo de sus lágrimas escondía su perversidad revolucionaria. Pocos creyeron probable su maldad y la usencia total de decoro. Recuerdo, aquella vez, cuando a raíz de la muerte de Orlando Zapata Tamayo, Lula, sin remordimiento, sin pelo en la lengua y con la serenidad solemne del compromiso militante, acusaba al gigante de ébano, muerto por inanición al oponerse a Fidel Castro, como un vulgar delincuente. Zapata murió en su acción. Sin embargo, vive en el imaginario público y silente de todos los amantes de la libertad. Lula, por su parte, ha sido enterrado en el muladar del desprecio y la deshonra.  Ahora mismo lo ubican en el último párrafo de un libro sin página, menor y sin importancia.

Lula, le robaba a su pueblo y hoy la cárcel le espera. Tal vez, ahora, sin un ápice de dignidad y despreciado por quienes lo llevaron al poder, resurja de su ceniza el arrepentimiento por la complicidad en la muerte de Zapata. Por Cuba pasa parte del aseo a su corruptible posición. Posiblemente sea demasiado tarde porque sus convicciones ideológicas no se encrespan por la terquedad de sus ideas. Ah! (…) la historia siempre juzga con severidad y nunca falla en el juicio moral contra todos los hombres.

Raulismo mágico II (Notas de la realidad cubana)

I

La ideología revolucionaria posee el poder del surrealismo para sustentar su propaganda. Ésta va de lo sutil a lo mágico y de ahí a la manifestación pura.  Recuerda al mejor estilo nazi, cuando Goebbels organizaba aquellos actos conmovedores a favor del Fuhrer y el partido nazis. Si para Paul Johnson, el comunismo es un calco del fascismo, entonces no importa el momento cuando se manifieste para desnudar la naturaleza criminal de ese sistema. Sin embargo, la existencia del modelo necesita, con prioridad y urgencia, mostrar un rostro humano y compasivo. El imaginario, proveniente de la mentalidad de los hombres iluminados, fabrica una atmósfera donde la dignad plena parece ser el pan de cada día. Y hay quien lo cree.

II

Fidel Castro aceleró su descenso a los infiernos y lo hizo sin un ápice de conciencia porque su vida siempre fue un momento de constante esplendor y todo gravitaba a favor suyo. La felicidad absoluta, como su poder, le sonrió hasta sentirse distante del infortunio y de todo lo malo. Era el hombre cruel, capaz de salpicar de su maltad a los ambientes lejanos y cerca de él. La gente, tal vez algunas de sus víctimas también, le ubicaron al lado de los hombres buenos y Castro lo creyó siempre.

III

Ahora mismo, por cualquier parte del mundo, los hijos, nietos y cercanos parientes de la nomenklatura, andan promoviendo la generosidad de sus padres y hasta han hecho creernos que conspiraban contra Castro. Pasan como héroes, salvadores, adalides, inventores de futuro y cartománticos de bien. Es parte de la magia del Caribe, donde todo se mezcla y luego culpamos a la casualidad.

IV

Mi amigo Michel, era el Contador en el autoconsumo del central Jobabo, municipio de igual nombre, en Victoria de Las Tunas. Su trabajo consistía en controlar, con precisión revolucionaria, una cría de cerdos, conejos, gallinas y hasta algunas vacas capaces de producir suficiente leche para elaborar quesos y mantequillas. También velaba por las plantaciones de plátanos, vegetales y otros alimentos agrícolas. Este autoconsumo garantizaba la alimentación de los jerarcas del central azucarero, también del secretariado del partido local y el ejecutivo el poder popular. Los trabajadores, como siempre sucede, no recibían nada. Me cuenta Michel que la tormenta del siglo les vino como anillo al dedo. El rio Jobabo subió a niveles nunca visto y los animales fueron llevados a zonas altas para asegurar sus vidas. Sin embargo, el efecto de aquella tormenta convirtió a la próspera granja en un desastre total. Varias vacas, las de mejores condiciones se ahogaron, los cerdos, sobre todos los castrados, también fueron reportados como pérdida y los conejos, que estaban en pequeñas jaulas a un metro del suelo, se ahogaron aunque las huellas de la subida del agua solo alcanzaban los 75 centímetros.

V

Otro amigo (cuyo nombre no puedo mencionar) es conductor de trenes en el central Amancio. Su trabajo tiene muchas facilidades. La primera, es que nunca le falta el petróleo para cocinar. Tampoco el azúcar. Siempre tiene diferentes bebidas para ofrecerles a sus amigos porque en la fábrica de Ron Sevilla, orgullo local, tiene los contactos necesarios para mantenerse surtido. La carne de res, perdida hasta en el diccionario, a él no le falta. Demás, todo el mundo lo sabe, jamás se esconde y hasta alardea de comer como el comandante. El secreto es muy simple y sin riesgo. Como es conductor de trenes, algunas vaquitas sueltas por ahí, tienen la mala suerte de cruzar el ferrocarril y el tren las colisiona. Esa es la última escena de una obra previamente arreglada. Antes, alguien se responsabiliza en llevar al animal al lugar de su trágica muerte. Consumado los hechos, no hay reporte policial. Y si hay castigo es para el dueño de la res por dejarla ir tan lejos a morir. Todos los participantes -para mejor suerte- salen indemnes ante la ley porque el matarife no fue un hombre, sino una máquina.